Posso esquecer
muita coisa, não esquecerei sua voz baixa me chamando de volta, não fique tão
longe, estamos aqui, o mundo está aqui e a Terra grita e agoniza toda hora,
volte logo, não há nada lá fora, estou indo te buscar. E eu sempre só quis ser
buscado, a mais simplista das pessoas vaidosas. Era a criança que se escondia e
cronometrava o tempo que levava para darem falta dela. Sim, eu sei que isso é
uma falha de personalidade, provavelmente um defeito de caráter. Mas quem não ama
ser buscado?
Sinto sua falta.
Percebi isso primeiro quando me peguei recitando um velho texto, apostila da
sexta série ou algo assim. Não recordo claramente o conteúdo, a clareza vamos
deixando com a idade que corre. Sei que era sobre um homem e a ausência da
amada, contabilizada em pedaços de rotina espalhados pela casa.
Eu realmente
queria ser menos adolescente. Queria ser muito original. Mas agora só posso ser
verdadeiro. E ser verdadeiro é resvalar em um monte de clichês. No fim, é
apenas o que somos. Vamos aos clichês: é fato que gostava mais de mim quando
estava contigo. E também é fato que não habito mais nossos espaços de rotina,
mas sei de cada pedaço de nós que se espalhou pelo caminho e se entranhou em
mim. Posso voltar para a alma, para o desejo de rasgar a própria pele, para meu
ego imenso e hipersensível.
Prefiro parar em
nós dois, repousar no silêncio sereno do lugar para onde sempre podia fugir.
Para as tardes longas e arrastadas, para os segundos cheios de escárnio e
ingenuidade, para a certeza estúpida de permanência. Para seu cabelo enroscando
nas minhas mãos desajeitadas, para a coragem de ser brega, para a confiança da
qual se nutrem os atos ridículos e os gestos descontínuos. Quando me sentia
velho demais para ser tão jovem, era só sua piada capaz de desmontar minhas
certezas. E não sentia tanta saudade assim de me conectar com o mundo. Não
havia espaços infinitesimais e intransponíveis, o desconforto absurdo de
habitar meus gestos inquietos.
Costumava
dizer que vaguei demais até primeiro caber em algum lugar. E isso me lembrava
outro autor, dessa vez Drummond, “tenho apenas duas mãos e o sentimento do
mundo”, mas eu nem me dava conta das mãos, descordenadas como as de uma
marionete que jamais percebeu ter um mestre. Lembrava de palavras esparsas da
adolescência vertiginosa. Alguns solavancos, gargalhadas, paranóia e solidão. Seja
homem, isso é pequeno demais para te quebrar. Seja homem e engula as lágrimas,
seja homem e não deixe te rebaixarem. Enfrente e não procure colo. Não, não
caia fundo nos cabelos dela, no corpo dela, não dependa tanto desse afeto, não
procure tanto consolo. Não mergulhe nas certezas macias, no calor letárgico.
Mas e se já fui muito
fundo, como todos os clichês? E se nunca aprendi a ser homem? E se agora devo
voltar para uma casa que nunca habitei, para o estranhamento dos gestos
desconexos de um corpo que, sendo meu, nunca pareceu me obedecer? E se nunca
aprendi a engolir o choro? Porra, como sinto sua falta.
